Hier der Titel aus der nhz-werkstatt  87/88, der dort noch unter dem Pseudonym „Carl Hanau“ erschienenen Kurz-Geschichte

Sie handelt bereits im ersten Kapitel von den Anfängen eines Zeitungsverlages in Bad Orb und ist eine frei erfundene längere Kurzgeschichte mit dem Doppel-Titel „Ein schwarzer Halbtag im Leben des Redakteurs Rolf Kotau – oder – Warum der KZ-Wächter Hans Schreiner anlässlich des Volkstrauertages in Zweigesicht nicht in die Schlagzeilen kam“

und jetzt das erste Kapitel:

Kottys Frühstück

„Die Drecksau hat mir die Story geklaut!“ Rolf Kotau knallte wutentbrannt den Kaffeelöffel auf den Frühstückstisch, daß die Tassen schepperten. Renate stürzte zur Küchentür herein, den frischgewickelten Jüngsten unter dem Arm: „Kotty, ist was passiert?“ Und ob etwas passiert war. „Vier Wochen Recherche glatt am Arsch!“. „Kotty, schrei doch nicht so, die Kleinen schlafen noch!“ Seine Frau schloß leise die Tür.

„Brunner, dieses Schwein!“ Sebastian Brunner war natürlich kein Schwein sondern ein Kollege, mit dem er sogar zeitweise fast befreundet war, wenn es zwischen  Journalisten so etwas wie Freundschaft gab. Brunner hatte eine gute Nase für „Wächterpreis“-reife Geschichten. Er war eher eine Trüffelsau, die gerne in fremden Revieren wühlte und dabei meist auch fündig wurde. Es war nicht das erste Mal, daß dieser Raubkopierer die Vorarbeit der Kollegen auflagenschwächerer Regionalzeitungen nutzte, um dann Dank der schnelleren und besseren Technik der Rundschau den Rahm abzuschöpfen und mit fremden Schreibfedern als Pulitzeranwärter zu glänzen.

Keine Besonderheit, nur der tagtägliche Dauerspurt, bei dem Millimeter entschieden. Brunner hatte halt wie so oft den Rüssel vorn, um eine Nasenlänge, um Haaresbreite. Buissiness as usual, alles kein Grund zur Aufregung, schon gar nicht für Wutausbrüche.

Kotau versuchte sich zu beruhigen, lehnte sich zurück und probierte den Wiedereinstieg in das Morgenkaffeeritual: Ham and Eggs, Cornflakes, Joggingbrötchen, Joghurt, drei Tageszeitungen im Schnelldurchmarsch. Er schaffte es aber nicht.

Es hatte ihn erwischt. Er war existentiell getroffen. Immer wieder blätterte er zurück auf den Lokalteil der Frankfurter Rundschau: „Ex-Bürgermeister bediente sich selbst – 17.000 DM ‚Urlaubsgeld‘ illegal aus der Joßgründer Gemeindekasse“

Brunner hatte nichts ausgelassen, bis in die letzten Einzelheiten glich der Artikel dem Inhalt seines Manuskriptes. Sein satter, fettbalkiger Aufmacher für diese Woche war damit gestorben.

Dabei hatte er alles so gut vorbereitet. Das erste Mal einen Beinahe-Exklusivvertrag mit einem Informanten abgeschlossen. Im Gegenzug für belastende Dokumente hatte er dem bankrotten Joßgründer Bärenwirt eine Dauerbelegung seines Ladens durch den Deutschen Journalistenverband in Aussicht gestellt, als Ersatz für das auslaufende Asylanten-Geschäft in diesem zum Hotel aufgeblasenen Dorfgasthaus. Die Urlaubsgeldstory wäre zwar nicht gerade seine „Stern“-Stunde geworden, auch nicht das erträumte Sprungbrett zu höchsten „Spiegel“-Weihen, aber immerhin wieder mal ein erfolgversprechender Anlauf zum Sprung in die Redaktionsetagen seriöser Tageszeitungen, vielleicht eine Sprosse weiter auf der Leiter zum Rundfunkhimmel. Er war schon einmal nah dran gewesen und dann bereits nach zwei Beiträgen abgestürzt. Und jetzt? Wieder daneben! Außer Spesen nix gewesen. Sprichwörtlich.

Kotaus Wut fand keinen Gegner, verpuffte mit wirren Gedankensplittern und verlor sich in zahlreichen Vermutungen über Undichtigkeiten an den Schwachstellen seiner Informationskanäle. Vielleicht hatte er ja selbst im Suff etwas ausgeplaudert.

Die letzten Wochen war er öfter in Gelnhausen im ‚Bambi‘ hängengeblieben, in der Hoffnung den mitternachts gestrichen abgefüllten Bürgermeister Albertis anzapfen zu können. Im ‚Bambi‘ war immer etwas zu holen. Die Pizzeria mit bester deutsch-italienischer Gerüchteküche hatte unter der Schirmherrschaft des obersten Bürgers der ehemaligen, schon 1937 Juden- freien Reichsstadt bis weit über die Polizeistunde geöffnet. Hier kotzten sich nach zwei Litern italienischem Roten die Schwarzen aus, brüderlich vereint mit Grünen, Blaugelben und Braunen. Hier wurden sie voll und ganz Mensch dabei, lagen sich lallend in den Armen und vermischten sich, wenn sie ihr Innerstes nach außen kehrten, zu einem kakifarbenen Brei. Nur Albertis, der alte Fuchs, behielt meist alles bei sich, hoch prozentige Getränke und Gerüchte, Informationen und Innerliches.

Innerliches gab er nur stocknüchtern von sich, wenn er sich im deutschnationalen Rausch befand und seine Wikingjugend und den Kyffhäuserbund beschwor …

Albertis hatte Kotau im Bambi bisher jedes Mal nach allen Regeln der kommunalpolitischen Kunst unter den Tisch gesoffen und mit ihm die weit trinkfestere Konkurrenz von Rundschau, Tageblatt und Boten. Da könnte es passiert sein. Eventuell auch im Lorbass oder im Merlin, den Musik- und Scene-Kneipen am Bahnhof, wo er zu vorgerückter Stunde nicht nur verpaßte Chancen ertränkte. Hier wurden auch nach mehr oder weniger erfolgreichem Teeny-Anbaggern die Kollegen sehr gesprächig und er nicht minder. Es hätte überall sein können.

Er gab resigniert die Suche auf. Lamentierte jedoch lautlos weiter. Wenn es nur ein kleiner Zweispalter gewesen wäre, ein an den Haaren herbeigezogener, aufgeblasener Aufreißer, bei dem es lediglich auf die Headline ankam, auf die ersten fünf fetten Sätze. Mehr lasen die armen Werbungsschlucker so und so nicht. Aber ausgerechnet diese Geschichte mußte ihm die Rundschau klauen.

Rolf Kotau sank in sich zusammen. Wie aus einem plattgestochenen Reifen entwich die Luft aus seinem Körper und säuselte schließlich nur noch ein leiser werdendes Echo durch die apatischen Lippen: „Vier Wochen Recherche am Arsch.“ , wobei die Tonhöhe sich auf den Pegel seines Gemütszustandes und die anatomische Lage des Letztgenannten absenkte.

Kotaus leerer Blick durch die volle Kaffeetasse projizierte Gedanken auf die Schwelle der Küchentür. Seine Story war Makulatur. Gerade die, mit der er sich an seinem Schicksal hatte rächen wollen. Zumindest ein wenig.

Er wollte die Dorfkamarillia treffen, dei gesamte Provinzmafia an den Pranger stellen. Korruption, Vetternwirtschaft, illegale Schiebereien, das alles interessierte ihn in diesem Falle erst an zweiter Stelle. Er wollte Demütigungen heimzahlen. Am Arsch.

Am Arsch war schlimmer als fürn Arsch. Fürn Arsch, das war umsonst und daran war er gewöhnt. Auch was sein Gehalt betraf. Die meisten seiner Seitenfüller waren glatt fürn Arsch.

Bis auf das zusätzliche Zeilenhonorar waren sie ihm egal.

Aber selbst fürn Arsch waren sie nicht mehr. Früher, das heißt in der letzten Epoche der Menschheitsgeschichte, in der Reiß-zeit durfte er die Reklameseiten der Zeitungen zu Klopapier reißen, als Strafarbeit auf dem Treppenabsatz vor dem Zwischen-Etagenklo der elterlichen Wohnung oder hinter der verschlossenen Scheißhaustür bei endlos langen Sitzungen mit kaltem Hintern und frierendem Pimmel. Das Klo war seine Fliehburg vor väterlichen Prügeln und mütterlichen Klageliedern, sein Hort für das Aussitzen und Ausheulen schwerer Lasten im Kinderkopf.

Gleichzeitig war das bis auf mitunter gewalttätig drängelndes Türklopfen der Nachbarn und Geschwister  sonst sehr stille Örtchen gut geeignet für den Hinterkopf. Das Klo als Keimzelle seines intellektuellen Werdeganges. Hier hatte er Zeit zum Denken und Träumen. Auch zum ersten Reiben und Schäumen. Hier bin ich Mensch, hier darf ich’s sein.

Die Gedanken sind frei, das Lied könnte Freiliggrath auf der Toilette geschrieben haben. Heute war selbst das Klo kein Freiraum mehr. Time is money! Oft hatte er noch beim Kacken die Manuskripte auf den Knien, das Mobilphone in der Linken zwischen Daumen und Zeigefinger, so, dass er mit dem Kleinen noch die Klopapierrolle stoppen konnte, um mit der Rechten drei Blätter Dreilagiges zu ergattern.

Klopapier! Vor fünfunddreißig Jahren war er schon weiter gewesen als heute: er durfte Zeitungspapier veredeln, jetzt stellte er lediglich das Vorprodukt für Klopapier her, das keiner mehr wollte, weil es zu glatt war. Zu glatt fürn Arsch und zu hart.

Wo bin ich bloß gelandet? Lohnschreiber für Scheißhausparolen. Er ließ seine miese Existenz an sich Revue passieren:

Rolf Kotau, ein mühsam auf jung getrimmter Mittvierziger mit dem reichlich verlebten Gesicht eines abgetakelten Versicherungsagenten. Sparporsche – Scirocco, drei Kinder, noch verheiratet und als „Chefredakteur“ des Main-Kinzig-Kuriers sozusagen am Ende der Stehleiter. Ein Häufchen Elend, Scheiße!

Rolf Kotau richtete sich etwas auf, um sich innerlich wieder über den Schüsselrand hieven zu können, bevor er sich selbst in die Sickergrube beförderte. Wenn sich noch etwas ereignen sollte, wenn er noch Karriere machen wollte, dann jetzt: Aufsteigen!

Aufsteigen oder Untergehen. Oder Aussteigen. Nicht mit selbst-gestrickten Öko-Schafwollsocken, Naturkost und Früchtetee oder so, nein, durch die Frontscheibe oder aus dem Schlafzimmerfenster seiner noch nicht abgezahlten Eigentumswohnung, von wo aus es an sechs Stockwerken vorbei direkt auf das betonierte Parkdeck ging. Doch sein Aufschlag zwischen den getunten BMW’s und sonstigen tiefergelegten höheren Mittelklassewagen hätte nicht einmal seine eralbträumte letzte Schlagzeile gebracht, lediglich eine mickrige Meldung auf den Lokalseiten im Polizeibericht. Höchstens sein ‚Kollege‘ vom Gelnhäuser Boten hätte mit der ihm eigenen Kopfgeldjäger- und Leichenfledderermentalität auch diesen ‚Fall‘ für eine Balkenüberschrift ausgeschlachtet:

„Todessturz eines Chefredakteurs“. Wahrscheinlich nicht mal das. Das Piepsen der Armbanduhr riß Kotau aus seinem morgendlichen Wachtraum. Der Kaffee war mittlerweile kalt.

Die Zigarette lag mit schlaff herunterhängender Asche schon halb auf dem Tisch. Sinnbildlicher Ausdruck seiner seelischen Verfassung. Die Redaktionskonferenz konnte heiter werden.

Ob es daran lag, daß ihm die dritte Tasse Kaffee fehlte?

Rolf Kotau kam im Gegensatz zu seinem Scirocco nicht auf Touren. Der morgendliche Berufsverkehr floß stockend und stinkend an ihm vorüber. Was er sich sonst nicht leisten konnte, auf dem Weg zur Arbeit mußte er es, gegen den Strom schwimmen. Die Kurstadt Bad Orb – Redaktionssitz und Gerichtsstand des Main-Kinzig-Kuriers – bot wenig Arbeitsplätze. Er konnte morgens mit dem Bleifuß zur Arbeit fahren. Sorumgesehen eine Bestätigung des Wahlspruchs auf seiner Fondscheibe: „Freie Fahrt für freie Bürger!“ Rolf Kotau träumte bei hundert Stundenkilometern. Nicht, daß er was gegen den Allgemeinen Deutschen Automobil-Club hatte, gegen den Motorsportverein, den Reit-, den Gesangs-, den Verkehrs- und Gewerbe-, den Kaninchen- und Geflügelzuchtverein, den Gebrauchshunde- und den Schachclub oder die Freiwillige Feuerwehr …. aber, daß seine Heckscheibe -sein Hirn manchmal auch- mit den Aufklebern sämtlicher Pipi-Vereine des Verbreitungsgebietes zugepappt war, nervte ihn bei jedem Blick in den Rückspiegel. „Kotty,“ hatte Hase gesagt „das muß sein. Wir zeigen, daß wir immer am Ball sind!“ Am Ball, der hat gut reden. Fußball, Handball, Basketball, Volleyball, Tischtennis,… – von nix einen blassen Dunst, aber Woche für Woche fünf ätzende Sportseiten. „Das wollen die Leute, Kotty! Und ohne die Vereine geht hier nichts.“

Kotau kam der Kaffee hoch. Zum Glück hatte er die dritte Tasse stehen lassen. Die hätte das Faß zum Überlaufen gebracht.

Einfahrt in Bad Orb. „Langsam fahren! Herzkranke!“

Zum Kotzen einladend.

Die ganze Geschichte soll noch folgen. Ich suche sie in den unergründlichen Tiefen meines Archivs. Sie stand schon Mal in ihrer Urfassung in der Neuen Hanauer Zeitung Nr. 40 Dez. 87 / Jan. 88 …  Die folgende Geschichte ist noch nicht korrigiert und lektoriert. Wer die Fehler findet, soll sie mir mailden oder kann sie auch behalten